19.1.12
Obsceno
17.1.12
Porque todos somos poetas LXVI
19.9.11
Cultura de la violencia
Salieron de San Isidro
La banda norteña, los carros del año.
Feliz cumpleaños Bloc de Netas
24.8.11
Porque todos somos poetas LXV
Incómoda alegría
6.8.11
Lluvia
11.7.11
Porque todos somos poetas LXIV
Grandes, inmensos.
Un instante.
Unos ojos.
Esos ojos que nunca miraron
¿Por qué esos ojos?
Ese instante
27.6.11
Porque todos somos poetas LXIII
Porque todos somos poetas LXII
13.6.11
Amor bucólico
1.6.11
Luces de la ciudad
28.5.11
Mi voz ha cambiado
21.5.11
Porque todos somos poetas LXI
Es un poema que parece una carta
Todo porque en las noche me atormenta tu ausencia
Y decidí con letras expresar lo que siento
Aunque ni a letras llegaron pues no pude escribirla
Y contraté un escribano
Al cual también has atormentado
Pues en el oficio de escribir el poema que parece una carta ha descubierto el amor y en botellas de ron constantemente te ha estado buscando
...la verdad es que yo soy el escribano
Y escribo este poema que parece una carta borracho
Porque atormentado por el yugo de tu ausencia he descubierto que lo único que nos mantiene cerca es lo que escribo
Porque escribiendo quiero proponerte un contrato
Un simple negocio,
Un intercambio de besos
Pues en mis sueños te he besado
Y en la constitución de mis sueños un beso robado debe de ser cobrado durante cualquiera de los días donde los que celebran este contrato se encuentren
Y la verdad es que le doy muchas vueltas al asunto
Y que todo se resolvería con un simple te extraño
Y aunque hace tanto tiempo que no estamos juntos
Te escribo un poema que parece una carta y que podría resumirse con dos simples palabras
“Te amo”
17.5.11
Por que todos somos poetas LX
1.5.11
Porque todos somos poetas LIX
23.4.11
Porque todos somos poetas LVIII
21.4.11
Porque todos somos poetas LVII
18.4.11
Porque todos somos poetas LVI
16.4.11
Porque todos somos poetas LV
9.3.11
Sujeto, verbo y complemento...
Las palabras poco a poco me abruman, me absorben, hasta que, por voluntad propia me transformo en literatura, en ficciones, en miles de cuentos que rigen mi manera de actuar en la realidad.
Ese día las palabras se alimentaban de mi, se robaban mi vida, a cada instante entraban por mis oídos y destrozaban toda la cordura, formando de mi mente una orgía de asociación libre de ideas: soy un soñador, los sueños no son realidad, la realidad duele, no quiero que duele, pero los sueños no pueden entrar en la realidad, mi destino es el dolor.
Poco a poco fui cayendo en su juego, poco a poco fui dejando que se apoderaran de mi alma, mi alma es víctima de las palabras.
Sin embargo, cuando mi mente decide vencer la dictadura textual de mi alma, ordena a mi cuerpo escribir, en una hoja, en una computadora, en la pared, llenar todo espacio vacío con palabras, con todas las palabras imaginadas y aún por imaginar, a transformar esta realidad con verbos, sujetos, adjetivos, adverbios, artículos, con todas las formas en que las letras puedan acomodarse para darle sentido a lo que estoy escribiendo.
Solamente entonces me doy cuenta de la belleza atrapada en mi mente, la belleza en potencia, la capacidad de estas palabras de generar arte, de ser una historia, de que, por lo menos, a una persona le haga ver la realidad de una manera diferente y la lleve a una nueva felicidad.
Entonces, y sólo entonces, podré ser feliz, tendré el alma vacía de palabras y habré llenado otra con palabras, que por el simple hecho de cambiar de sujeto cambian su carga de valores y si en mis sueños establecían una dictadura en los demás resignificarán la libertad.